dilluns, 18 de juliol de 2011

Pasados




                                                                                              Los amigos se marchan.
                                                                                             A veces a lugares insospechados.





Como la calle en la que amé los veranos
tu nombre que es río
se desangra ahora en el recuerdo.

He de buscarte en el parque

 donde el flamboyán se sumergía

en el lodo de mayo y la tierra

pujaba de verde y se reía.

¿Dónde estarán los arcos y aquellas flechas injustas

que lanzamos a miles de gorriones?

¿En qué cara manchada con el jugo

de un  sabroso mango

estará ocurriendo lo de entonces?

Los juegos a las escondidas,

el refugio de los piratas

en que nos convertíamos,

Laura con un vestido blanco

enseñándonos el secreto de los besos.

Alguien dijo que escribías poemas.

Asusta saber que un amigo

le cuenta infidencias a la noche.

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