Los amigos se marchan.
A veces a lugares insospechados.
Como la calle en la que amé los veranos
tu nombre que es río
se desangra ahora en el recuerdo.
He de buscarte en el parque
donde el flamboyán se sumergía
en el lodo de mayo y la tierra
pujaba de verde y se reía.
¿Dónde estarán los arcos y aquellas flechas injustas
que lanzamos a miles de gorriones?
¿En qué cara manchada con el jugo
de un sabroso mango
estará ocurriendo lo de entonces?
Los juegos a las escondidas,
el refugio de los piratas
en que nos convertíamos,
Laura con un vestido blanco
enseñándonos el secreto de los besos.
Alguien dijo que escribías poemas.
Asusta saber que un amigo
le cuenta infidencias a la noche.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada